Angustia de transpirar la vida
con el rozar de tu alma
que, en silencio,
anuncia el desvelo
histórico del hombre
por intentar saber
los atajos del verdugo.
Los silencios son precipicios,
socavan la paciencia,
destrozan los símbolos,
se pierde la identidad
entre las subculturas de la desobediencia
que amenaza al verdugo
con dejarlo inválido,
sin poder.
¡Ay, pero el capital es enorme!
la mordaza congela el espíritu,
enmaraña los nervios,
la bronca se vuelve carne,
la saliva espumante
domina la sangre,
los ojos no cierran la compuerta de la ira.
¡Ay, pero el capital es enorme!
el verdugo late y se nutre del silencio
que aliena a los hombres.
Autora: Adriana Comán
domingo, 24 de noviembre de 2013
viernes, 25 de octubre de 2013
"El Habitante"
ya te ha inoculado
su veneno,
está en tu interior
y corre por tus venas,
despiadadamente
te convence.
Ya le perteneces,
se desorbitan los colores
en tu fascinación,
chorrea la vida por las paredes,
tus nervios laten
en el purgatorio de la hipocresía,
donde habías nacido
para engendrarte
infinitas veces
en el holocausto
de la sin razón.
Ya no resuenan tus ecos ,
el grito te ha digerido
y transformado
en una marioneta ciega,
donde habita él;
y vos sos sólo uno
de un millón
que parpadea el mundo
desde el terror.
su veneno,
está en tu interior
y corre por tus venas,
despiadadamente
te convence.
Ya le perteneces,
se desorbitan los colores
en tu fascinación,
chorrea la vida por las paredes,
tus nervios laten
en el purgatorio de la hipocresía,
donde habías nacido
para engendrarte
infinitas veces
en el holocausto
de la sin razón.
Ya no resuenan tus ecos ,
el grito te ha digerido
y transformado
en una marioneta ciega,
donde habita él;
y vos sos sólo uno
de un millón
que parpadea el mundo
desde el terror.
Autora: Adriana Comán.
domingo, 15 de septiembre de 2013
"Telaraña"
Desconocidos los rostros
que vimos todos los días
en la torpe rutina,
creímos conocerlos,
le dimos el derecho
de permanecer en nuestras vidas,
de colarse entre los calendarios,
de desnudar nuestro deambular
por el paso efímero de la tierra.
Desconocidos los rostros
de la infinita soledad
que habita en la indiferencia,
en el temor de no ser ni siquiera
un recuerdo en la telaraña
cruel de la memoria.
Desconocidos los rostros
de los habitantes
de nuestro útero,
de quienes se alimentaron
desde adentro pateando
las entrañas de nuestro suelo
por robar un instante
de aire contaminado de poder
y de falsa riqueza.
Autora: Adriana Comán
que vimos todos los días
en la torpe rutina,
creímos conocerlos,
le dimos el derecho
de permanecer en nuestras vidas,
de colarse entre los calendarios,
de desnudar nuestro deambular
por el paso efímero de la tierra.
Desconocidos los rostros
de la infinita soledad
que habita en la indiferencia,
en el temor de no ser ni siquiera
un recuerdo en la telaraña
cruel de la memoria.
Desconocidos los rostros
de los habitantes
de nuestro útero,
de quienes se alimentaron
desde adentro pateando
las entrañas de nuestro suelo
por robar un instante
de aire contaminado de poder
y de falsa riqueza.
Autora: Adriana Comán
lunes, 19 de agosto de 2013
"Perfumes"
Por el atardecer viaja
hacia mi, tu perfume,
olor a cordura,
olor a locura,
la semántica las enfrenta
y la pasión las hermana.
¿Qué significan las palabras
cuando amas?
Ellas pierden, se desmiembran.
Ellas ganan, se desgarran
como tus piernas contra mis muslos.
Los olores se saborean,
nos abrazan en la caricia,
nos impulsa a la pasión.
Sin lógica pero con sentido
nos almacenamos ahí,
en la atmósfera de los sentidos,
de los gemidos entrelazados
con olor a cordura,
con sabor a locura.
Autora: Adriana Comán
domingo, 21 de julio de 2013
"Resurrección"
Dejen morir al gaucho,
sus botas están cansadas,
la faca agotada
de tanto carnear vidalas.
Dejen morir al gaucho,
ya ni un árbol
ni una mora
le ha quedao al pobre,
ni bien se duerme
lo resucitan en canciones,
en poemas y como si eso juera poco,
le dan largas vidas en novelas.
Dejen morir al gaucho,
el cemento ha devorao
sus ilusiones,
les han tapao sus trincheras
con carreteras,
las chinas ya no amasan
al rescoldo.
Dejen morir al gaucho,
de vender humo a la capital
si aquí, en Santiago del Estero
ya está todo urbanizao,
lo reviven al pobre por necesidá
y por lo mismo negamos
a la escritura,
a la literatura actual.
sus botas están cansadas,
la faca agotada
de tanto carnear vidalas.
Dejen morir al gaucho,
ya ni un árbol
ni una mora
le ha quedao al pobre,
ni bien se duerme
lo resucitan en canciones,
en poemas y como si eso juera poco,
le dan largas vidas en novelas.
Dejen morir al gaucho,
el cemento ha devorao
sus ilusiones,
les han tapao sus trincheras
con carreteras,
las chinas ya no amasan
al rescoldo.
Dejen morir al gaucho,
de vender humo a la capital
si aquí, en Santiago del Estero
ya está todo urbanizao,
lo reviven al pobre por necesidá
y por lo mismo negamos
a la escritura,
a la literatura actual.
Autora: Adriana Comán.
domingo, 23 de junio de 2013
A Cincuenta años de la publicación de Rayuela
"Tercer Ojo"
a Julio
La pipa se ha quebrado,
no hay aire que impulse
el lamento,
los gemidos no calman
la angustia.
El tumor se ha apoderado
de la visión,
de la fantasía,
no quedan sueños,
no hay vigilias.
Ni un cirujano se aproxima,
el sudor nos ha invadido
casi sin tener sexo,
casi sin cigarrillos,
despuntando el último
vaso de licor,
en el insomnio de la poesía
aparece la creación.
Autora: Adriana Comán.
domingo, 26 de mayo de 2013
"Grito de Montaña"
Trepar la vida en escaleras,
conquistar la verdad,
cerrar el caos con un abrazo.
¡Qué difícil mantener
la vida de otros
sin dañar nuestro capital!
¿Cuántas veces más
nos bañaremos con sangre
de los naturales?
Trepar la vida en escaleras,
estar a tres mil metros de altura
para conocer el dolor de los desvalidos,
prefiero la ignorancia
a tanta sabiduría de montaña contaminada,
de arbustos secos,
de ríos acabados por el tormento
que azota a nuestro paisaje,
a nuestras vidas perdidas
¿Y hablo de simples humanos?
¿Acaso no se mueren los árboles,
no dejan de transpirar vida los ríos?
Trepar la vida en escaleras,
conocer la infamia del primer mundo,
de los que están en el centro
contando millones
con la muerte de los adormecidos en la periferia.
Adriana Comán.
conquistar la verdad,
cerrar el caos con un abrazo.
¡Qué difícil mantener
la vida de otros
sin dañar nuestro capital!
¿Cuántas veces más
nos bañaremos con sangre
de los naturales?
Trepar la vida en escaleras,
estar a tres mil metros de altura
para conocer el dolor de los desvalidos,
prefiero la ignorancia
a tanta sabiduría de montaña contaminada,
de arbustos secos,
de ríos acabados por el tormento
que azota a nuestro paisaje,
a nuestras vidas perdidas
¿Y hablo de simples humanos?
¿Acaso no se mueren los árboles,
no dejan de transpirar vida los ríos?
Trepar la vida en escaleras,
conocer la infamia del primer mundo,
de los que están en el centro
contando millones
con la muerte de los adormecidos en la periferia.
Adriana Comán.
domingo, 14 de abril de 2013
"CALENDARIO PARA DOS"
Lo nuestro es inmenso,
sin tiempo;
siento nuestras espaldas
acorraladas,
aún así podemos soñar,
equivocarnos juntos.
La madurez es aceptar
las verrugas del otro,
la cruz del otro,
los triunfos del otro
que aquí son nuestros.
El espacio físico
que nos consume
es grieta ganada;
las calles se acortan,
nuestros pasos son pequeños
pero vivos,
pereceremos en la eternidad
¡Qué buen juego el nuestro!
distraer a eso que te mata
para triunfar en un beso;
patear esas barreras,
alcanzar una sonrisa
es obtener la inmensidad,
tener en tus manos lo infinito.
Detener el mundo
para mirarnos
y hacer estallar
las leyes físicas;
sobrevivir a la complicidad
de sabernos eternos
en este calendario para dos.
sin tiempo;
siento nuestras espaldas
acorraladas,
aún así podemos soñar,
equivocarnos juntos.
La madurez es aceptar
las verrugas del otro,
la cruz del otro,
los triunfos del otro
que aquí son nuestros.
El espacio físico
que nos consume
es grieta ganada;
las calles se acortan,
nuestros pasos son pequeños
pero vivos,
pereceremos en la eternidad
¡Qué buen juego el nuestro!
distraer a eso que te mata
para triunfar en un beso;
patear esas barreras,
alcanzar una sonrisa
es obtener la inmensidad,
tener en tus manos lo infinito.
Detener el mundo
para mirarnos
y hacer estallar
las leyes físicas;
sobrevivir a la complicidad
de sabernos eternos
en este calendario para dos.
Autora: Adriana Comán.
lunes, 1 de abril de 2013
"AMOR EN GOTAS"
Caen gotas de nuestros cuerpos,
el amor es un gotero
va tirando la rutina
y aniquila a los enamorados que fuimos.
Caen gotas de nuestros cuerpos,
el amanecer significa servir café,
nuestras extremidades se alejan,
nuestros diálogos se acortan,
nuestros hijos crecen y se retiran,
nuestra casa ya no es una plaza,
las paredes comprimen la cotidianidad.
Caen gotas de nuestros cuerpos,
yo no quiero huir.
tú no puedes apresurar el paso,
queda un escaso líquido
vamos a arrojarnos al piso
hasta quedar como una mancha,
espero que alguien la pise
y conduzca las huellas
de quienes fuimos por el mundo.
el amor es un gotero
va tirando la rutina
y aniquila a los enamorados que fuimos.
Caen gotas de nuestros cuerpos,
el amanecer significa servir café,
nuestras extremidades se alejan,
nuestros diálogos se acortan,
nuestros hijos crecen y se retiran,
nuestra casa ya no es una plaza,
las paredes comprimen la cotidianidad.
Caen gotas de nuestros cuerpos,
yo no quiero huir.
tú no puedes apresurar el paso,
queda un escaso líquido
vamos a arrojarnos al piso
hasta quedar como una mancha,
espero que alguien la pise
y conduzca las huellas
de quienes fuimos por el mundo.
Autora: Adriana Comán.
viernes, 8 de marzo de 2013
VIOLENCIA VISUAL
Tus
ojos me siguen, me acechan,
cristales
enfurecidos de dolor,
cámaras
que vigilan mis pasos y
controlan
mi terrenal estadía.
Tus
ojos me siguen, soles ardientes,
bramidos
del Inti olvidado,
retuerce
su furia patética
tratando
de conseguir amor
Tus
ojos, luces ensombrecedoras
caníbal
despiadado del ayer
con
su fatídico cortejo de amor.
Me
persiguen sin advertir que
una
flor no se obtiene desgarrándola
con
violencia del suelo.
Autora: Adriana Comán
Mujeres Poetas Internacional 2012 |
lunes, 25 de febrero de 2013
EL HABITÁCULO
En esta noche sin
canto de grillos,
ni murmuro de ranas,
en el que sólo se pasean
los murciélagos,
oscura señal,
amargo pensar,
sumergidos en la
inmensa negrura
del silencio,
tuve ganas de mirarte
en la sombra
que nos rodea,
para saber si acaso te has
percatado de
esta tormenta que
nos invade a pesar de
la calma,
del mural que
representamos y
de lo colosal que
fuimos tomados de la mano,
conquistando una hebra
infinita del universo.
Te sigo contemplando
hombre silvestre, brutal y predecible,
no te alarmes
mi pestañeo no te
expulsará al vacío,
te hará comprender que
en la sabiduría de
una hembra
habita el amor y
que la pasión es
una tumba para dos.
Autora: Adriana Comán.
canto de grillos,
ni murmuro de ranas,
en el que sólo se pasean
los murciélagos,
oscura señal,
amargo pensar,
sumergidos en la
inmensa negrura
del silencio,
tuve ganas de mirarte
en la sombra
que nos rodea,
para saber si acaso te has
percatado de
esta tormenta que
nos invade a pesar de
la calma,
del mural que
representamos y
de lo colosal que
fuimos tomados de la mano,
conquistando una hebra
infinita del universo.
Te sigo contemplando
hombre silvestre, brutal y predecible,
no te alarmes
mi pestañeo no te
expulsará al vacío,
te hará comprender que
en la sabiduría de
una hembra
habita el amor y
que la pasión es
una tumba para dos.
Autora: Adriana Comán.
domingo, 20 de enero de 2013
“CHOQUE DE PLACER”
Saborea de este
encuentro,
de esta piel que grita
con sudores de alcoba
de miradas furtivas,
amenazantes.
Saborea de mis mieles
de tus tiempos, de los
míos
la exquisitez de lo fortuito,
de lo incomprensible.
Saborea la ceguera matrimonial,
continúa en esta laguna
dialectal,
vamos a consumirnos en fuegos ,
en relámpagos de éxtasis
que
nunca existirán y que
nadie
se atreverá a descifrar.
Autora: Adriana Comán.
miércoles, 9 de enero de 2013
LA BURLA TEMPORAL
Nadie
nos ha prometido nada
en
ningún tiempo existencial,
el lápiz de la vida ha iniciado
su
escritura crucial.
El
escrito, no admite al borrador
pero
las hojas han sido congeladas
en
una suerte de burla temporal,
no
hay escape ni salida.
El
tiempo hace su trabajo y
cumple
su promesa, todo
todo,
se degradará.
Mis
manos inquietas pretenden
congelar
la vida en un papel,
seducir
a cronos y emprender mi escritura.
Autora: Adriana Comán.
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